El piloto le advierte. ¿Pero quién cojones es el piloto para advertirle? Sus órdenes son pilotar y callar. Punto.
Regresa del exilio con el que ha escarmentado al país. Después de que lo detuvieran y lo condenaran a muerte. Después de que esa fuera su recompensa por intentar derribar a un gobierno nefasto.
Cierto que la condena le fue conmutada por la cadena perpetua. Y que las elecciones auparon a un nuevo gobierno que le indultó de inmediato. Pero no le permitieron retomar su carrera militar. Un desprecio imperdonable.
Él es un adelantado a su tiempo. Comprendió el desastre cuatro años antes que los mismos compañeros que le ruegan que tome el mando. Que por él no les complacía. Pero están en juego la nación, la fe y las buenas costumbres. La Historia nada menos.
Y va el gilipollas del piloto y pretende que deje en tierra alguna maleta. Que aterrice en la Historia sin uniformes de gala, bandas, condecoraciones, zapatos y los botines brillantes, banderas ni astas. Que abandone colección de sables, fusiles, revólveres con mango de diario y de festivo, y las bombas de mano por si el piloto va a dar donde no debe.
Los elementos imprescindibles que hacen que la avioneta se alce uno o dos metros, antes de volver a tocar tierra, estrellarse contra el murete que delimita un bancal y explotar.
El hombre llamado a dirigir el ejército victorioso en la guerra civil española, el general Sanjurjo, muere el 20 de julio de 1936. Introduce una variante inesperada en la Historia.
Desprenderse del peso innecesario no es sólo un derecho de la microficción: es un deber. Lo practican Julio Cortázar y Raúl Sánchez Quiles, cuyos cuentos aparecerán esta semana en la Internacional Microcuentista. Y Omar Jayyam, de quien compartiremos algunos epigramas.
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